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Jouant l'étude des sommets

je cueille un brin d'herbe logique

dévore une fleur mathématique

comptant sur mes doigts l'éternité des secrets

secrets dans un coin de ciel glacialement brûlant

la voie du non sens le Nord au Levant

le champs de mes batailles en perspectives

et mes mains d'enfant en fumées directives

lancent à l'aube rouge deux dés sans prier

sur la route du hasard et de la nécessité.